Derrick (1)

El primer mentor de Derrick fue un anciano harapiento que mendigaba en los barrios bajos.

Incluso en Ebelstain, una metrópolis famosa en el continente, existía un barrio marginal donde se aglomeraban los desposeídos y los desechados de la sociedad.

En la entrada de un callejón oscuro frecuentado por maleantes y prostitutas, el viejo, como si estuviera senil, proclamaba al aire que era un gran mago.

—¡En mis tiempos de gloria, fui un poderoso mago que destacó en la Gran Guerra del Norte!

—¡Hasta el famoso Duque Veltus me buscó personalmente para enfrentar a los monstruos de la frontera! ¡Keke~!

Su cabeza, con apenas unos mechones de cabello sucio, y su camisa de cuero raída, estaban manchadas de polvo y restos de comida.

Para cualquiera, no era más que un mendigo loco de la calle, y, por supuesto, nadie creía sus palabras.

—Ah, estos imbéciles… ¡Pfff!

Quizás su orgullo estaba herido por esto, pues el anciano, sin que se lo pidieran, lanzaba llamas al aire o hacía soplar vientos.

Era una época en la que la magia en sí misma era un bien preciado.

En ese muladar donde se reunían los desechados, incluso el hechizo más básico se convertía en un talento invaluable e irremplazable.

Los transeúntes aplaudían y exclamaban asombrados ante las maravillas del viejo, pero los más astutos se llevaban la mano a la barbilla y comentaban con escepticismo:

—Claro, supongo que puedes lanzar magia… ¿pero no es la escala demasiado pequeña para autoproclamarte un gran mago?

—¿Qué? ¡Por tu mirada se nota que eres demasiado joven para juzgar algo así!

—Bueno, eso es todo. Parece que puedes conjurar magia de estrella 1, nivel básico, pero eso es algo que los niños nobles con buen linaje logran incluso antes de crecer, ¿no?

Entre la multitud, las críticas de un hombre hicieron que el anciano se tragara su propia saliva.

Nunca imaginó que alguien capaz de distinguir niveles de magia se mezclaría en los barrios bajos.

—Por supuesto, poder usar magia en un lugar tan árido como este es un talento raro, pero afirmar que fuiste un gran mago en tus tiempos suena demasiado exagerado. Sé honesto.

A juzgar por su apariencia, con un cuerpo robusto y ropas limpias, el hombre parecía bastante respetable.

Entre un viejo revolcándose en un rincón del barrio marginal y un hombre bien vestido que hablaba con sensatez, no hacía falta preguntar quién era más creíble.

Los espectadores cercanos se reían a carcajadas, arrojándole basura de sus bolsillos o excremento del suelo al anciano, burlándose.

—¡Sabía que terminaría así! ¡Un viejo asqueroso que siempre se jacta a gritos cuando pasa por aquí!

—¡Todo lo que hace es alzar la voz, racionalizando que no es el tipo de persona que pertenece a estos callejones, como si fuera basura!

Aunque poder usar magia, incluso la más básica, era un talento admirable entre los pobres de los barrios bajos, el comportamiento de una persona resultaba crucial.

El anciano, que siempre menospreciaba a los demás, trazaba líneas y hablaba con arrogancia, se convirtió en el hazmerreír de la noche a la mañana.

Después de eso, como siempre, yacía en la calle, y los transeúntes lo escupían o se burlaban de él.

—Idiotas. No pueden reconocer el verdadero valor… Tss…

Murmuró para sí mismo, dándose la vuelta en su cama, racionalizando como su única forma de defensa.

Hasta que un día llegó.

Jadeando, se sentó en la calle, mordiendo un trozo de pan de centeno que había encontrado hurgando en la basura.

—Por favor, enséñame magia.

Un niño harapiento de cabello blanco se acercó al anciano, pidiéndole que le enseñara magia.

A juzgar por su edad, parecía tener poco menos de diez años. Su cabello blanco, despeinado como un trapo, estaba lleno de suciedad, y su desnutrición era típica de un huérfano de los barrios bajos.

El hecho de que se acercara a un viejo fanfarrón, que no recibía más que piedras en la calle, para aprender magia, demostraba que tenía algo mal en la cabeza.

Sus ojos, demasiado maduros para su edad, eran impresionantes, pero esa mirada era algo que todos en los barrios marginales adquirían naturalmente, caminando por senderos espinosos cada día.

—Me llamo Derrick.

—…Está bien.

El anciano miró al niño y finalmente sonrió, mostrando sus dientes amarillentos.

*

El viejo era un fanfarrón.

Lejos de ser un gran mago en el pasado, era un hombre de talento mediocre que había vagado por el mundo de la magia, terminando como un don nadie de tercera clase, envejeciendo sin logros.

Obviamente, no estaba capacitado para enseñar magia a nadie, y nunca tuvo la intención real de hacerlo.

Aquellos que envejecen sin logros a veces necesitan un seguidor que tome en serio sus bravuconadas y les brinde algo de luz. La llegada de un niño ingenuo sería un gran estímulo en su vida, satisfaciendo su necesidad de afecto marchito.

—Jejeje, Derrick, mi niño. Considera un honor tenerme como maestro. Aunque ahora esté aquí en la calle… en mis tiempos…

Así continuaba, dando largos discursos al niño, satisfaciendo su pequeño ego.

Los transeúntes en la entrada del barrio marginal movían la cabeza o lanzaban miradas de lástima a Derrick al ver al anciano en la calle. Pero Derrick, indiferente, escuchaba en silencio las historias del viejo.

El anciano, después de sus largos discursos, a veces, por obligación, recitaba algunos conocimientos mágicos básicos.

Pero el nivel era muy elemental. Un mago noble entrenado sistemáticamente cubriría ese contenido en días, pero él lo exageraba como si fuera una verdad profunda.

Derrick, sin importar si notaba la mezquindad del viejo, se limitaba a absorber el conocimiento mágico que este compartía.

El tiempo pasaba. Las estaciones fluían como un río.

Las hojas otoñales desaparecieron, y cuando el frío cedió, llegaron los días cálidos de primavera.

El niño y el anciano a veces dormían a la orilla del río, entraban a una panadería a comprar pan caliente con mantequilla y se refugiaban del frío en una choza improvisada con tablas toscas.

Dicen que conocer el corazón de una persona es más difícil que medir la profundidad de un río, pero con el tiempo, la verdad siempre sale a la luz.

Incluso el viejo, que había estado alimentando su ego, inevitablemente notó algo extraordinario en Derrick con el paso del tiempo.

—¿Eres un bastardo de algún noble?

—…

En la magia, lo más importante era el linaje, primero y segundo.

Incluso el anciano, que no podía decirse que tuviera gran sabiduría, percibía una cualidad excepcional en Derrick: su capacidad para absorber conocimiento.

Enséñale una cosa, y entendía dos; de esas dos, aplicaba y obtenía tres.

Sin darse cuenta, había alcanzado un nivel teórico comparable al de un mago de primera clase, un dominio difícil incluso para niños nobles con todo su apoyo a esa edad.

—Ojalá fuera así.

Derrick habló con indiferencia, mientras el vapor del pan se elevaba frente a su rostro.

Era un día en el que había logrado robar una pila de pan aún caliente. Un golpe de suerte así era raro.

El anciano tomó unos cuantos panes, los guardó en su bolsa de cuero y empezó a masticarlos.

Luego, empujando el resto hacia Derrick, dijo:

—No sé por qué estás tan desesperado por aprender magia, pero debes saber que la gente común, sin importar cuánto practique, siempre alcanzará un límite.

—…

—Se dice que al otro lado del muro norte de Ebelstain, los nobles a menudo alcanzan el tercer nivel incluso antes de la adultez. Es un logro que a la gente común le toma décadas. Con un muro tan grueso desde el principio, ¿realmente quieres intentarlo?

La familiaridad engendra cariño.

No era fácil sentir afecto por Derrick, distante del mundo pese a su juventud. Menos para un viejo harapiento que necesitaba adulación. Derrick era un alma vieja en un cuerpo joven.

Pero con el tiempo, el viejo le dio un consejo que no cuadraba con él:

—Ahora mismo te sentirás excepcional, pero llegará un momento en que chocarás contra un muro infranqueable.

No era la historia de otro.

Eran sus propios recuerdos de juventud, cuando afilaba sus habilidades mágicas con diligencia, solo para que el segundo hijo de la familia noble Duplain lo superara en una semana.

La afinidad innata y la comprensión instintiva de la magia que fluía en la sangre noble. Los magos nacidos en esas familias eran de otro calibre.

—…En lugar de albergar grandes ambiciones, vive con terquedad según tus propias creencias. Como yo.

—¿Crees que hago esto por ambición? Solo necesito una forma de sobrevivir.

—Tss, tss. Tan joven y ya hablas como si conocieras el mundo… Mmm… El aroma a mantequilla es delicioso. Parece que robé pan de buena calidad.

—Lo único que huelo en mi pan es grano.

—Je…

Mientras Derrick masticaba, el viejo lo miró, mostrando sus dientes amarillos con una sonrisa burlona.

—Ya me quedé con todo el pan con mantequilla. ¿Por qué un estudiante debería comer mejor que su maestro?

—…

—¿No te lo dije? La vida es sobrevivir con terquedad. Si tienes envidia, guarda tu pan antes. Todo el pan con mantequilla ya está en mi bolsa. Jejeje.

La escena del viejo eligiendo egoístamente el pan más caro, engañando a su joven discípulo, era típica de un mendigo.

Derrick ni siquiera podía reírse, solo metía el pan seco en su boca.

Pero desde ese día, pensó que sería mejor asegurar primero el pan con mantequilla.

Dos días después, al atardecer, el anciano que decía ser el mentor de Derrick yacía bañado en sangre a la orilla del río.

Cuando Derrick regresó de practicar el robo callejero, la hemorragia era tan grave que su vida pendía de un hilo.

Se decía que lo atraparon intentando robar un libro de hechizos de estrella 2 de la guardia del muro norte y lo golpearon casi hasta la muerte.

Meterse con los guardias de Ebelstain era un suicidio.

Sobre todo para un viejo odiado de los barrios bajos, sin nadie que lo defendiera. Su comportamiento habitual lo hacía tan desagradable que nadie intervendría por él.

—Maestro.

—Gurg… Gasp…

Sin poder respirar bien, quizás por costillas rotas, el viejo temblaba en un charco de sangre, intentando decir algo.

Pero su voz no formaba palabras. Solo jadeaba, convulsionando.

En ese estado, parecía querer dar sus últimas palabras a Derrick, pero pronto los temblores cesaron, y la miserable vida del anciano llegó a su fin. Una muerte adecuada para un mendigo.

Derrick miró en silencio el cadáver frío, cavó una tumba con una pala rota que encontró en un sitio de construcción y lo enterró.

Dejó la pala sobre la tumba improvisada en un rincón del río lleno de basura, asintió varias veces y regresó a su pequeño refugio.

Allí, solo había trapos apestosos que el viejo usaba para cubrirse, un cajón de madera que había recogido de la calle y algunos harapos como almohada.

Una búsqueda minuciosa no reveló nada de valor, pero bajo la manta encontró una bolsa de cuero con restos de pan del día anterior.

Derrick tomó la bolsa y se envolvió en una manta raída para protegerse del frío.

Luego, abandonó el refugio lleno de basura del viejo y se dirigió a la avenida principal de Ebelstain.

El anciano había afirmado que Derrick, sin linaje noble, lograría poco en la magia.

No se equivocaba. Cualquiera en el continente diría lo mismo: la magia era un privilegio.

Pero el viejo no sabía que Derrick no podía ser de sangre noble.

—Has despertado (Fundamentos de la Magia). Ahora puedes acceder a magia de estrella 1.

—Elige tu escuela principal de magia. Esta elección no puede cambiarse.

Derrick no era de este mundo.

Mientras repasaba el mensaje en su mente, pensó:

Todo lo que Derrick necesitaba era un mentor que le enseñara los fundamentos. Para aprender magia avanzada, debía servir a un gran mago, pero cualquiera podía enseñarle lo básico.

Sin embargo, incluso ese talento era escaso en los barrios bajos. Por eso, el viejo fanfarrón fue la opción perfecta.

Eso era todo.

Aun así, en su vida miserable, el anciano quiso enseñarle algo a Derrick.

Quiso transmitirle la desesperación de sobrevivir desde abajo, apretando los dientes con cobardía y tenacidad.

En el camino a la Avenida Eberstein,

Derrick, con una expresión más vieja que sus años, sacó un trozo de pan del bolsillo del viejo y lo mordió.

No tenía mantequilla.